De brumas y ciudades

A veces, florecen constelaciones de ciudades clandestinas, en el filo de la bruma. Y casi podría aseverar, sin temor a equivocarme, que aparecen como profundo simulacro de épocas de esplendor, radiografía brillante y etérea de un amanecer, iluminando el umbral de la ceniza y sus despojos.

La Urbe en cuestión, emerge sempiterna y coronada de húmedo silencio, corrompiendo lujuriosos pensamientos, sobrevivientes velados del anochecer; evocaciones tan furtivas e ilegales, como ella misma late en su oculto reflejo. Irrumpe en la escena, en la caja oscura de mi pensamiento para traerme aires de grandezas infantiles y espontáneas. Juegos de niños despreocupados y remansos de risas en cascada, vienen a horcajadas entre un tiempo pasado y uno por venir. La naturaleza de tales recuerdos, pugna por abrirse paso entre las rendijas de las hojas desterradas de algún libro polvoriento y casi ilegible. Una mariposa florecida posa su aliento y reverdecen en corola, con forma de corazón, las palabras que allí se escribieron durante algún tiempo, ya añejo.

¡Qué lejos quedaron aquellos poemas! Ahora los vocablos se mastican y brotan deglutidos en el vientre de la magia, cual sortilegio de ilusiones y absurdos. Pero no reniego de ese paraíso en el ombligo de las horas transcurridas en lecturas sustanciosas, plagadas de héroes milenarios y de sombras. Todo aquello cobra vida ahora, en el rostro ovalado de cada cuerpo celeste que se recorta en la atmósfera de un relato y en la pulpa de los labios de algún verso que no se resigna a estamparse en la niebla del olvido. 
Vivo y disfruto cada vez que una paradoja se representa en mi mente, casi onírica, casi lúdica y ritual. Me transporto como una fuerza perturbadora, al reverso de cada idea iluminada por el aliento de una letra…y me columpio renacida y jovial…bebo a sorbos, la vida; el océano, en cada vocal. Bebo mi propia sangre, en la palabra.